Desazones inéditas

Fin

2008-09-09T03:50:00.006+02:00

A veces llega un momento en la vida de alguien en el que se plantea alguna que otra cosilla. Y, aunque parezca increíble, de vez en cuando se saca alguna que otra conclusión. Como hoy, que he llegado a la conclusión de que este blog ya está obsoleto en cuanto a mí y mis circunstancias. Por tanto, con mucho pesar y pena, me decido a cerralo de una vez por todas. Fue bonito mientras duró, pero a veces hay que marcarse nuevos horizontes, y este es el caso. Por tanto, definitivamente Desazones Inéditas ha muerto.

Para los que me echen de menos, sepan que comienzo otro blog, y que estará dedicado a más cosas, no solo a lo que yo escriba (hartos debíais estar ya de mi basura) o lo que escriban otros, sino abrirme a nuevas formas de retratar lo que pasa por mí y transmitirlo. Ya no es hora de quedarse en la concepción de uno mismo, es hora de abrirse al mundo, ¡coño! El blog se llamará "Tropotipo", y su dirección será:

http://tropotipo.blogspot.com/

Os deseo un buen futuro, y os doy las gracias por los momentos que habéis dedicado o desperdiciado en esto.

Y ahora sí y definitivamente: //

Ilusión

2008-04-19T17:29:00.002+02:00

"Contemplé la escena que se extendía ante mí -el desnudo edificio, el sencillo paisaje, las paredes heladas, las ventanas vacías, que parecían ojos, los escasos arbustos y los blancos troncos caídos- con tan completa depresión de ánimo, que no puedo compararla a otra sensación terrena, sino a la que experimenta el fumador de opio al despertar de un sueño y pasar de nuevo a la vida diaria, y ver que el velo ilusiorio ha caído de sus ojos."

Sí, al fin y al cabo sigo vivo. Un fragmento de El hundimiento de la casa Usher, relato de Edgar Allan Poe.

Frases de efecto

2007-12-25T01:56:00.000+01:00

"Autoritarias, paralizantes, circulares, a veces elípticas, las frases de efecto, también jocosamente llamadas pepitas de oro, son una plaga maligna de las peores que pueden asolar el mundo. Decimos a los confusos, Conócete a ti mismo, como si conocerse a uno mismo no fuese la quinta y más dificultosa operación de las aritméticas humanas, decimos a los abúlicos, Querer es poder, como si las realidades atroces del mundo no se divirtiesen invirtiendo todos los días la posición relativa de los verbos, decimos a los indecisos, Empezar por el principio, como si ese principio fuese la punta siempre visible de un hilo mal enrollado del que basta tirar y seguir tirando para llegar a la otra punta, la del final, y como si, entre la primera y la segunda, hubiésemos tenido en las manos un hilo liso y continuo del que no ha sido preciso deshacer nudos ni desenredar marañas, cosa imposible en la vida de los ovillos y, si otra frase de efecto es permitida, en los ovillos de la vida."

Texto de José Saramago en La Caverna.

Fando y Lis

2007-12-07T00:01:00.000+01:00

Primera escena de Fando y Lis, una película de Alejandro Jodorowsky, adaptando a Fernando Arrabal.

Otoño

2007-11-18T17:35:00.000+01:00

Y llegado otro otoño; cansado de ver siempre las mismas hojas caer; los mismos árboles sumirse en ese ciclo insulso que, hasta ahora, era un delicado complejo de lapsos profetizadores de los fríos inviernos, como el reo que camina adonde le aguarda su muerte; me revivo en mis palabras, atenúo mis rémoras, desvisto galimatías y engaño a mis temores.

Abro mis ventanas al frío viento, y al compás de sus ráfagas, las arañas anidan en mí, resguardándose del adusto invierno.

Porque ya no soy aquel que creía en la soledad del alma, ni aquel que se lamentaba entre tanto sinsentido, porque, si los sentidos no me fallan, es el otoño el que me llena, el suave olor a tierra húmeda en las mañanas el que me despierta, y el sonido del viento el que me aviva.

Porque, si la vista no me falla, son tus almagres atardeceres, tu sol ambarino, tus añiles cielos, tus ocres, cobrizas y pardas hojas los que hacen de mí lo que soy ahora.

Son los me vuelven sumiso a ti, otoño.//

Aunque todos sabemos que ya no eres el mismo.

Tres mil seiscientos segundos de melancolía

2007-11-11T16:37:00.000+01:00

No hay nada que se adecúe tanto a un día triste como una canción triste, de esas que te hacen recordar los motivos de tu desazón.
Nada más típico que las preguntas retóricas de existencialistas soliloquios, a modo de reloj, marcando los tiempos y el desarrollo de conclusiones.
Nada tan amargo en el transcurso de esos días como el sabor de la locura, que se entrelaza con los pensamientos más cuerdos.
Y las conclusiones, si es que las hay, son en su mayoría meras resignaciones, que fácilmente podrían dar lugar a nuevos conflictos racionales.
Pero lo cierto es que lo que más caracteriza a los días melancólicos son los intensos segundos, y su silencio aparente, que envuelven al pensador en una atmósfera difusa, irreal.

Nada hay que entristezca más un día triste que el hecho de que exista dicho día.//

La tristeza por lo absurdo. Eso sí que es triste.

Amor dormido

2007-10-14T02:28:00.000+02:00

"Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa
rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así
la noche desvelada, bajo la luna presa?
Tu soñar me envolvía, soñado me sentí."

Una pequeña poesía de Jorge Guillén.

Un final feliz

2007-09-23T04:29:00.000+02:00

Tenía ante él una cuartilla sin escribir. Su compostura, encorvada. Una vieja estilográfica forrada en madera en su mano derecha, tambaleándose al compás que marcaban los movimientos de su muñeca. Como único sonido, el silencio.

Tenía ante él una cuartilla por escribir. Su mente, dubitativa. Tenía en la mente un centenar de pensamientos que esperaban ser escritos, que se tambaleaban al compás que él mismo marcaba con su muñeca. Como único sonido, el torrente de ideas que fluía por su mente. Como única criba, una idea:

"Esta vez habrá final feliz. Esta vez ha de haber final feliz."//

Torrentes de ideas que se manifiestan en textos destartalados.

Buscando no buscar

2007-09-21T00:10:00.000+02:00

"-¿Qué podría decirte, oh venerable? -replicó Siddhartha-. ¿Quizá que buscas demasiado y que a fuerza de buscar ya no encuentras?
-¿Cómo así? -preguntó Govinda.
-Cuando alguien busca -dijo Siddhartha-, suele ocurrir que sus ojos sólo ven aquello que anda buscando, y ya no logra encontrar nada ni se vuelve receptivo a nada porque sólo piensa en lo que busca, porque tiene un objetivo y se halla poseído por él. Buscar significa tener un objetivo. Pero encontrar significa ser libre, estar abierto, carecer de objetivos. Tú, honorable, quizá seas de verdad un buscador, pues al perseguir tu objetivo no ves muchas cosas que tienes a la vista.
[...]"

¡Cuántas cosas habrán sido perdidas por buscar otras!

Fragmento del libro Siddhartha, de Hermann Hesse (para variar).

Que se callen los poetas esta noche

2007-09-07T03:33:00.000+02:00

Que se callen los poetas esta noche, porque hoy soy yo el que puede ver las estrellas.
Que se caigan cada una de las estrellas, porque la única digna de su protagonismo es la luna, que acorralada está por las titubeantes luciérnagas.
Que se vaya la luna, esta noche quiero ver el sol, y que me ilumine, que me desinhiba de este perecedero ensimismamiento.
Que salgan las nubes, que le pongan la guinda a mi querido cielo, desnudo.
Sí, y que el viento juegue con ellas, que ese baile sí que agrada hasta al más temible inconformista.
Que la brisa acaricie mi cara; y, que, al vaivén de mis pensamientos, me susurren los árboles, me sonrían las flores, se me deslicen los versos.
Que el vespertino viento me adormezca, y me despierte el ocre color de una invernal puesta de sol.
Que caiga la noche. Quiero oir el canto de los grillos, que juntos se lamentan, que juntos despiertan.
Que se callen los poetas, y que también me calle yo, para que esta noche sea perfecta.//

La perfección me espera a tan solo unos cuantos quilómetros.

Habitando en Extranja

2007-08-26T08:25:00.000+02:00

"No digo que me sintiera superior a ellos pero sí extranjero, no de un país conocido sino de Extranja, la inmaterial zona de los inadaptados. Ni siquiera me acoplaba al «estar en el mundo sin ser del mundo», porque mi alma, cual pájaro exhausto volando sobre las aguas de un diluvio, no tenía paradero. Si como intelectual estaba aprendiendo a morir, ningún sitio en la ilusión podía servirme de puerto. Lo real –aquello que no comenzaba ni terminaba–, por impalpable , por indiferente, no tenía nada que ver con mi vida, vida que en un noventa y nueve por ciento era antisocial…"

Fragmento de el libro llamado El maestro y las magas, de Alejandro Jodorowsky.

Buscando las antípodas

2007-08-16T19:38:00.000+02:00

Recuerdo que, cuando era pequeño, soñaba con cavar el agujero más hondo del mundo, que soñaba con alcanzar las antípodas.

Recuerdo que, cuando iba a la playa, cavaba con ilusión y brío, soñando con, quizás, cumplir mi sueño.
Recuerdo que, cuando los derrumbamientos de arena demoraban mi objetivo, no ralentizaba el proceso, porque se había hecho dueña de mí la bizarría, asida por la ilusión.
Sólo impedía mi proceso la llamada de unos padres que estaban esperando por su hijo para marcharse a casa.
Recuerdo que, en las circunstancias en las que se me presentaba el momento, maldecía a mis padres, ya que tenía sabido que el crecimiento de la marea acabaría con mi obra.
No obstante, al día siguiente reanudaba mi tarea, que se prolongaba durante toda mi estancia.

Hoy, mucho tiempo después de mis experiencias pueriles citadas, he vuelto a la playa. Estaba disfrutando de mi estancia: el sol bañaba mi piel, la brisa marina me embriagaba... Además de darme unos baños y disfrutar de las vistas que se me presentaban, esos cuerpos bronceados por el sol de estío que dejaban poco que imaginar a una mente perversamente imaginativa.
Pero ha habido una imagen que ha captado mi atención y me ha, en cierto modo, conmovido. Ante mí se hallaban sentados en la arena dos niños: un niño y una niña. El niño, aparentemente un año mayor que la niña -ella tendría alrededor de tres años-, la rodeaba a ella por el hombro, y parecía contarle cosas sobre el mar, quizás alguna leyenda o experiencia.

De repente me vi imaginando al niño contarle a la niña su ilusión por alcanzar las antípodas mediante un agujero que atravesara la tierra de lado a lado, y a la niña contestándole que a ella también la encantaría, y que quizás podrían hacerlo juntos.
De repente vi que los niños se habían levantado y se habían metido en el agua, sorprendiéndome de mí mismo por haber relacionado a aquellos chiquillos con mis ilusiones infantiles.

Y, acto seguido, recordando cómo había estado yo disfrutando del paisaje de playa, me di cuenta de que cuanto más grandes se hacen las personas, menor es su ilusión, y mayor es su perversión. Quizás ya sea tarde para soñar con agujeros que atraviesan el planeta, y sea hora de intentar plantar cara a todos los problemas. Intentar ser más responsable, más consciente, menos inocente. Quizás sea hoy el día de dar el giro que tanto tiempo vengo necesitando. Quizás sea hoy el día de marcar rumbo, y de cambiar.

No obstante, me sorprendí cavando un agujero, con intención de ahogar mis pensamientos. Eso sí, esta vez fui yo quien me levanté, sin petición alguna que me reclamara.//

Sé que tengo cosas mejores, pero hoy no se puede pedir más.

Me sobra la vida

2007-08-09T15:38:00.001+02:00

Me sobran los versos que emanaron algún remoto día de la pluma del anónimo poeta.
Me sobran los finales felices donde triunfa el amor, y donde todo lo demás se asemeja al triste halo de un sollozo reprimido.
Me sobran las cálidas caricias de los amantes inéditos que se desnudan, pudorosos, en otoñales tardes de asombro mutuo y deseo consumado.
Me sobran los susurros embriagadores, las palabras tabúes hondamente confiadas al oído del bienaventurado y jubiloso joven, procaz.

Me sobra la vida, que, carente de sentido para el desventurado carente sentimental, se me asemeja absurda, insípida, incoherente.

Me sobra la vida.
Me falta el amor.//

Vuelta y vuelta a empezar.

Claura

2007-07-10T03:09:00.000+02:00

Tenía dieciséis años y sabía de sueños rotos e ilusiones perdidas.
Tenía dieciséis años y había conocido el amor, sus infortunios y adversidades, pero la perturbaba su propia propensión a los placeres que de él emanaban.
A los dieciséis años, sabía del sufrimiento de vivir, de la desesperación metafísica, de la duda y los sinsentidos.
La abordaba la culpa noche tras noche, la culpa de no ser como ella creía que debía ser, la culpa de no hacer lo que ella creía que debía hacer.
"Eres lo que haces" era la frase que había sido obligada a escuchar durante toda su infancia, y esa frase la invadía en las noches de pesadilla, rompiendo su estabilidad, el control que establecía sobre su propia vida, sobre su propia mente.
Siempre fue muy ordenada, pero siempre supo que el orden no oculta la duda, y era la duda su desdicha.
A los dieciséis años creía que tendría toda la vida por delante, pero inconscientemente sabía que ya había vivido todo lo que le quedaba por vivir, sueño tras sueño, noche tras noche.
Se llamaba soñadora, leía a Jorge Bucay, y tenía espíritu luchador gracias a éste. Pero las noches la sumergían en otro mundo, en un mundo llamado onírico, que volvía al mundo material inocuo, confuso, difuso.
Un libro de espiral de color rojo recibía; noche tras noche, sueño tras sueño; las ideas inocuas, confusas y difusas que emanaban de su pensamiento y quedaban plasmadas en palabras negras, de caligrafía achatada, inocuas, confusas, difusas.
Pero todo sueño acaba con el amanecer, y éste no iba a ser menos.
La niña dejó de escribir, y su cuaderno de espiral no recibió desde entonces idea inocua, confusa y difusa alguna.
Pero un día el cuaderno de espiral apareció en su escritoro, espontáneamente, sin causa conocida. Lo abrió, y añoró aqueñas ideas inocuas, confusas y difusas que habían abordado su mente tiempos antes.
Y descubrió cómo toda ella era inocua, confusa, difusa.
Descubrió cómo los sueños, noche tras noche, habían arrebatado todos los hedores de su realidad, haciendo de su realidad un sueño, una ilusión.
Y se lamentó, porque todo aquello había acabado.
Todo aquello no volvería nunca a ser como antes.
El hedor de la realidad inundaba sus sentidos.
Lloró, y esta vez lo hizo como no lo había hecho nunca antes, desprovista de capacidad de evasión onírica, desprovista de sueño al que asirse.//

Claura era su nombre, síntesis de dos mundos.

Ojos

2007-06-23T17:21:00.000+02:00

Simplemente gracias a todos los que habéis hecho posible esto. Gracias de corazón.

Demian

2007-06-08T00:01:00.000+02:00

"Una vaga desilusión fue debilitando y esfumando mis sentimientos y mis alegrías habituales; el jardín no tenía perfume, el bosque no me atraía, el mundo se extendía alrededor de mí como un saldo de trastos viejos, insípido y desencantado; los libros eran papel; la música, ruido. No de otro modo pierde sus hojas el árbol otoñal en torno de sí. No lo siente, y la lluvia, y la escarcha y el sol resbalan por su tronco, mientras su vida se retira a lo más íntimo y recóndito. No muere. Espera."

Por mera casualidad, hoy entré en un blog que me había llamado la atención por el perfil de la persona (sus gustos literarios), y descubrí esta grandiosa cita de Demian, de Hermann Hesse.
Me he tomado la libertad de publicarla aquí, para deleitarme tanto a mí como a vosotros.

Baraka

2007-06-02T18:09:00.000+02:00

Baraka, parte en la que sale Japón (Tokio). Una película de Ron Fricke.

Las doce del mediodía

2007-05-23T23:12:00.000+02:00

El reloj de la plaza tocaba las doce del mediodía cuando abrí la puerta de mi habitación. Percibí un cálido olor de guisado de carne, que siempre había sido el favorito de mi hermano.
Mi hermano llevaba siete años trabajando en Alemania, ya que, supuestamente, en casa las cosas no iban bien, y de vez en cuando nos venía bien una ayudita.
Para mi sorpresa, mi madre tenía los ojos llorosos, y preparaba el guiso con un desánimo absoluto.
"¿Va a venir Pedro, madre?", pregunté tímidamente.
"Sí, hijo mío", me contestó.
"Entonces, madre, ¿por qué lloras?".
Pese a que esperé, no obtuve ninguna respuesta. Sin embargo, la contestación deseada me sería revelada muy pronto, para mi pesar. De repente se abrió la puerta principal, y se oyó la voz de Pedro, mi hermano, por el pasillo.
Acudí a recibirlo, y me encontré con su mirada, la mirada tímida de un hermano que viene a ver a su familia por razones no lúdicas. La mirada de un hermano con pena, desesperación y duda. La mirada de un hermano suplicando ayuda.
"Hola", saludé. "No es necesario que me lo digas", me precipité, cambiando la expresión de su rostro.
Resulta que en el mismo instante en que me había encontrado con su mirada, me había dado cuenta de que eran las doce, que mi hermano estaba en casa, y mi madre no estaba trabajando.
Mi mente se aventuraba por el borde de un abismo, un abismo cuyo fin era la desesperación, y no la duda.
Mi padre estaba muerto, y yo todavía estaba con el pijama puesto.//

Para que luego digan que no hay comedias en este blog.

Soñaste y perdiste

2007-05-05T16:28:00.000+02:00

Soñaste su piel, sus manos, su boca.
Soñaste su pelo y lo alcanzaste. Soñaste con volar junto a ella a paisajes inéditos, sin fronteras oponibles al amor que irradiaban tus huesos.
Te viciaste de ella y llegaste a convencerte de que era tuya, de que te pertenecía, perdiendo así el último soplo de sensatez que dejaban ver tus pocas luces.
Dejaste de ser persona, y te convertiste en feroz y soberbio.
Creaste tu propio juego con tus propias normas, haciendo ver siempre que eras tú el que perdía, el que sufría, quien más amaba.
Y te hiciste víctima de tu propio juego, jugando a creerte tus propias mentiras, manipulando a quien se te antojara. Manipulándote a ti mismo.
Y ahora lloras.
Tu propio juego se desvanece, se rompe, rompiendo consigo todos tus falsos esquemas, los que te sustentaban en esta dura vida.
Perdiste lo que más necesitabas, aún dudando de si era lo que más amabas.
Y ahora lloras.
Nadie además de ti se cree tus mentiras, todos juegan a hacerse los engañados, engañándote a ti sin que te percates lo más mínimo.
Y ahora lloras.
Nadie quiere jugar contigo. Estas completamente solo. Sólo te queda una salida: la muerte.
Tu último esfuerzo puede salvar más de un alma. Sálvalas.//

Dedicado a mi anónima favorita. Inspirado en quien se dé por aludido.

Gota a gota

2007-05-02T16:27:00.000+02:00

Se miró en el espejo y vio todos sus antiguos ideales despedazándose uno a uno antes de caer por un abismo.
Se miró en el espejo y vio todos sus sueños convirtiéndose uno a uno en temores.
Se miró en el espejo y vio todos sus miedos convertidos ya en desgracias.
Se miró en el espejo y se vio a sí, convertido en ente insensibilizado por los temores, carcomido por la avaricia, taciturno por sus miedos e ilusiones.
Se miró en el espejo y ya no se vio a él, sino que vio a la persona en la que había temido convertirse tanto tiempo atrás.

Y tras tanto tiempo en vilo, lloró. Lloró sus últimos momentos de vida, mientras su vida se desvanecía gota a gota. Mientras, gota a gota, su sangre teñía su puño, teñía su mano, teñía su ropa.//

Y dejó de sentir, una vez más.

Ideas ReCortadas

2007-04-15T22:40:00.000+02:00

El 15 de abril de hará exactamente unos diecisiete años, nació un bebé que fue llamado Carlangas (sí, le bautizaron, y así; es el autor de las historias quien tergiversa la realidad de las mismas).
Sus padres pensaron en un principio que sería un chico normal, que vestiría con sus polos rosas y que llevaría pelo corto, zapatos de cuero y pantalones de lino, y lo educaron como tal.
Pero hará unos años sufrió lo que es comúnmente llamado como una metamorfosis. Sus ropas cambiaron, al igual que sus ideas, su comportamiento. Pero lo que más se hizo de notar entre sus cambios fue el crecimiento de su pelo. Creció, y creció tanto, que fue el pelo quien pasó a llamarse Carlangas, y su persona quedó en un plano secundario. Desde esa perspectiva empezó entonces a juzgar el mundo, desde los recovecos que escondía su copiosa melena. Y parece ser que le gustó, porque aún sigue viva, y con más alevosía que nunca.

Por ello, después de demostrar que conozco tan poco a Carlangas como a Carlos (nombre de la persona que esconden esos pelos), os recomiendo que os paséis por su blog, que él sí que sabe de arte, de pelos y de música.

Para él, su pelo, y su blog, esta foto, este enlace y este post.

Ideas ReCortadas (haz clic aquí)

Percepción

2007-04-10T02:36:00.000+02:00

¿Por qué donde la gente solo ve arena yo veo árboles, sombras, nubes, neuronas y fuego?
¿Por qué donde la gente ve sueños, yo veo ilusiones?
¿Por qué donde la gente ve lágrimas, yo leo sentimientos ahogados, sufrimiento?
¿Por qué donde yo veo que la gente ve arena, ve solamente sueños y ve solamente lágrimas vosotros veis que yo no veo lo que la gente ve?

¿Por qué creo que veo lo que hay que ver y no veo lo que debería ver?
¿Y por qué debería ver algo distinto de lo que quiera ver?

¿Por qué debería haber algo distinto de lo que quiera ver?.//

Improvisación. Y arena, mucha arena.

La ruta natural

2007-03-16T00:37:00.000+01:00

Cortometraje de Álex Pastor, dedicado a mi amigo Carlangas.

Miedo

2007-03-06T22:58:00.000+01:00

Se despertó. Pensó que había dormido días, tal vez semanas o meses. La atmósfera le resultaba más espesa, nueva, artificial. La luz que se filtraba por su ventana no era pura, sino turbia y sucia. Y el aire, caliente, olía, olía demasiado. Su nariz ardía de lo irritada que estaba, y su piel, escareada, había perdido su color. Simplemente era pálida, y con una leve tonalidad grisácea. Buscó razones en su mente, en sus recuerdos. Lo único que recordaba era haberse acostado, un día más, y haber soñado, haber soñado mucho.

Fragmentos de sus sueños esbozaban recuerdos de sensaciones para él inéditas, y sus sueños le parecían crueles, inhumanos.

Se levantó, y se asomó por la ventana. Efectivamente, la luz era turbia, pero no lo pudo achacar a un día nublado, ya que lo único que veía era cómo una tela grisácea se tambaleaba en el aire. Y había una gran ciudad a sus pies. Los coches no volaban, como habría cabido esperar dadas las circunstancias, pero lo que le llamó la atención fue la desolación de las calles. Ni una sola alma, y parecía la ciudad en la que se había acostado. Era la ciudad en la que se había acostado, no cabía duda, esa ciudad que nunca dormía: la gran manzana.

Encendió lo que había sido su televisor, y todas las emisoras hablaban de armas químicas, de guerras y precauciones. Lo ignoró todo, pero le llamó la atención lo que decían de la tela que les cubría. «Un método preventivo», decían.

Se levantó y se dirigió hacia la puerta. Giró el picaporte, entreabrió la puerta y se asomó. Vio cerca de cinco personas, todas ellas con trajes brillantes futuristas. Salió; y, justo antes de que pudiera decir palabra, notó un ardor en su frente, oyó un disparo y cayó, muerto.

Acto seguido, cinco personas lloraban al ver que, ante la confusión, un padre había matado a su propio hijo, que llevaba años en coma.

Y jamás olvidarían lo inhumanos que hace a los humanos la guerra; cómo las consecuencias del miedo, en sus propias carnes, les había llevado a perder lo que más querían.//

Y la moraleja que la busque quien quiera.

El lobo estepario

2007-02-25T23:14:00.000+01:00

"Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero una liebre nunca, nunca un ciervo.
¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.
Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi rabo tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.
Ahora troto y sueño con los ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma."

Herman Hesse

Una vez más, el gran Herman Hesse, en una de sus mejores obras: El lobo estepario.
Cómo no, lectura recomendada.

Escasez literaria

2007-02-20T21:42:00.000+01:00

Bien, escribo esto para comunicaros que debido a momentos de escasa inspiración literaria y centración de toda esta inspiración en un proyecto literario alternativo últimamente no he actualizado esto como es debido. No hay que alarmarse, ya que todo volverá a su cauce después de pasado un tiempo, cuando me ponga de acuerdo conmigo mismo, los agentes externos no me afecten más de lo debido, y mi inspiración se restablezca. Además prometo grandes cosas, a cambio de vuestra espera.

Un grato saludo.

Waking Life

2007-02-12T22:06:00.000+01:00

Traducción:
"-He estado pensando en algo que dijiste.
-¿Algo que yo dije?
-Sí. Sobre cómo a menudo sientes que observas tu vida desde la perspectiva de una anciana a punto de morir. ¿Recuerdas?
-Sí, sigo sintiéndome así a veces. Siento como si mirara mi vida atrás. Como si mi vida fueran sus recuerdos.
-Sí, exactamente. Oí que Tim Leary, cuando estaba moribundo dijo que ansiaba el momento en que su cuerpo estuviera muerto pero su cerebro aún no. Dicen que hay actividad cerebral de 6 a 12 minutos después de la muerte. Y un segundo en un sueño es mucho más largo que un segundo real. ¿Me entiendes?
-Sí, claro. Por ejemplo, me despierto a las 10:12 AM. Me vuelvo a dormir y parece que mi sueño ha sido larguísimo, pero vuelvo a despertar y veo que sólo ha pasado un minuto.
-Exacto. Hablamos de 6 a 12 minutos de actividad cerebral. Eso podría ser toda tu vida. Quiero decir, sí eres esa anciana que echa un vistazo a su vida.
-Bueno y, ¿quién serías tú?
-Seguiría siendo quien soy. Digo, quizá sólo existo en tu mente. Tu mente es tan real como todo lo demás.
-Sí. Yo también he pensado en algo que dijiste. Sobre la reencarnación y de dónde vienen las almas nuevas. Todos dicen que son la reencarnación de Cleopatra o de Alejandro Magno. Me dan ganas de decirles que seguramente fueron unos don nadie. Piénsalo, es imposible. La población mundial se ha duplicado en los últimos 40 años, ¿no?. Así que, si uno cree en ese egocentrismo de un alma eterna, sólo se tiene el 50% de probabilidades de que su alma tenga más de 40 años. Y 40% de que tenga más de 150, así que sólo es 1 de cada 6.
-¿Qué quieres decir? ¿Que la reencarnación no existe o que todos somos almas jóvenes? ¿O que la mitad de nosotros estamos aquí por primera vez o...?
-No, sólo creo que de alguna manera, la reencarnación es una expresión poética de lo que realmente es la memoria colectiva. Hace poco leí un artículo escrito por un bioquímico que dice que cuando nace un hombre tiene mil millones de años de memoria a los que recurrir. Es ahí donde heredamos nuestros instintos.
-Me gusta la idea. Es como si todos nos comunicáramos telepáticamente aun sin ser conscientes de ello. Eso explicaría por qué hay tantos avances aparentemente espontáneos mundialmente en las ciencias y las artes. Digo, en todos lados se dan los mismos resultados. Por ejemplo, alguien sentado frente a su ordenador descubre algo y casi al mismo tiempo mucha gente más de todo el mundo descubre lo mismo. Hubo un estudio donde aislaron a un grupo de personas y calificaron su habilidad para resolver crucigramas en relación con la población general. Luego les dieron un crucigrama que ya habían resuelto miles de personas. Las calificaciones subieron como un 20%. O sea que una vez que las respuestas están en el aire la gente puede tomarlas. Es como si todos compartiéramos nuestras experiencias de forma telepática."

Película imprescindible: Waking Life.

Escarcha en el alma

2007-01-29T21:24:00.000+01:00

¡Qué fría eres, escarcha!
Tú, que me recuerdas que eres invierno.
Tú que revives sentimientos olvidados en lo más profundo del ánima.
Tú, que me despiertas, y ese despertar me adormece, haciéndome adentrar en paisajes de olvido y desolación, de encanto y nitidez... paisajes inéditos.

Qué fría eres, escarcha. Pero qué regocijo me conquista cada vez que sales a mi encuentro.

Lágrimas

2007-01-21T18:51:00.000+01:00

Lágrimas ardientes por lo que el tiempo enfrió.
Lágrimas tímidas, intensas, incesantes.
Lágrimas por tiempos pasados, por sueños perdidos.
Lágrimas necias e inmundas, por lo que tuve, lo que perdí.
Lágrimas de impotencia en las tardes de domingo,
de impotencia al ver que todo lo que antes tenía se va difuminando,
se va perdiendo en miradas inexpresivas, y va dejando sabores amargos en bocas inapaciguables.
Lágrimas por ti y por todo, por mí y mis recuerdos, locuaces.

Porque el tiempo me ha dejado a mí aquí, a un lado, viendo como los sueños van pasando y cayendo, uno a uno, por un abismo, turbulentos.
Porque la mentira me ha ensuciado con cada una de sus palabras, y me ha ido arrebatando poco a poco todas las esperanzas, deshaciendo nudos, quemando cuartillas de canciones de ensueño y deseos vehementes.
Porque la mentira tiene nombres, y esos nombres sonaban antes a pasión, amistad y buenos recuerdos, que han quedado poco a poco acongojados en cada uno de los rincones de mi memoria, pero con tal alevosía que cada día me hacen su esclavo, su dueño.

Lágrimas que, en vez de bajar por mi mejilla librándome de mi extasiada soledad figurada, se quedan ahí dentro, haciéndome, una vez más, someterme a los recuerdos, a la mentira, a la vanidad de mis perdidos sueños.//

Lágrimas, una vez más, porque estos versos son dueños de mí, porque yo soy dueño de estos versos.

Ahora

2007-01-14T21:07:00.000+01:00

Ahora que los muertos han callado, y con ellos su alma;
que la música de la vida es cada vez más melancólica;
que las sombras han tapado casi todas las luces;
que no existen los felices finales americanos;
que la paz ha callado, para dar paso a la guerra;
que tú y yo somos iguales para ellos, pero tan distintos;
que la muerte, con sus pisadas, marca la corta senda de la vida;
que estamos más juntos, mas más distantes;
que el silencio calló la música, y con ella la voz de las almas;
ahora que escribo lo que siento, pero no siento lo que escribo;
ahora...

Ahora busco entre los recovecos de mi habitación una razón, una respuesta. La duda y la desesperación se han aferrado de tal modo a mi alma que no encuentro salidas a la hostil y aferrada vida que me hospeda. Los segundos parecen minutos; los minutos, horas; mas el ahora no se despega de mis sienes. Quiero gritar, romper las paredes de esta vida y ver si existe algo mejor ahí fuera. Quiero romper con el mundo, que hace ya mucho que él rompió conmigo. Necesito sentir un aire puro, distinto y distante del que ahora mismo respiro. Pero NO, no puedo, tampoco sé cómo hacerlo...

Y la resignación es ahora quien rige mi vida, ahogada como está en un vaso de agua...//

Ahora es ayer, y hoy ya es otro día.

Poesía

2007-01-10T22:20:00.000+01:00

"Poesía,
sed que brota incesante
con fuente, o sin ella,
desbordando al sentimiento
con el único límite en la palabra,
la palabra escrita y el pensamiento.

Poesía,
discurres entre la nada
tan dentro y tan inalcanzable,
desgarrando atardeceres
con tu aroma de azahar,
de lirismo insaciable.

Poesía,
inagotable objeto de tormento
para pluma y tintero,
pero inagotable también
la llama que prendes de deseo,
sollozando en tan sonoro silencio
que burlas la distancia
que enmudeces al tiempo.

Poesía,
más allá de lo onírico,
más allá del inconsciente,
siempre callada, ciega….
siempre tú, poesía, presente."

Primera colaboración inédita. La gran autora de esta gran poesía es Elenita (explícito deseo de no dar más detalles), conocida por unos tantos, y desconocida por otros (pobres ellos) nos deleita con esta gran poesía: Poesía.
Gracias a ti por todo lo que significas para mí, y ya sabes, sigue así.

Infinito

2007-01-07T23:21:00.000+01:00

Mar desafiante, infinito.
¿Por qué me desafía la orilla, llamándome, incautándome?

Sueño con cruzar el mar, volando como las gaviotas.

Prólogo de Nietzsche

2007-01-04T15:49:00.000+01:00

"Las condiciones en las que se me comprende, y luego se me comprende por necesidad, - yo las conozco muy exactamente. Hay que ser honesto hasta la dureza en cosas del espíritu incluso para soportar simplemente mi seriedad, mi pasión. Hay que estar entrenado en vivir sobre las montañas - en ver por debajo de sí la miserable charlatanería actual acerca de la política y del egoísmo de los pueblos. Hay que haberse vuelto indiferente, hay que no preguntar jamás si la verdad es útil, si se convierte en una fatalidad para alguien... Una predilección de la fuerza por problemas para los que hoy nadie tiene valor; el valor de lo prohibido; la predestinación al laberinto. Un experiencia hecha de siete soledades. Oídos nuevos para una música nueva. Ojos nuevos para lo más lejano. Una conciencia nueva para verdades que hasta ahora han permanecido mudas. Y la voluntad de economía de gran estilo: guardar junta la fuerza propia, el entusiasmo propio... El respeto a sí mismo; el amor a sí mismo; la libertad incondicional frente a sí mismo...

¡Pues bien! Sólo ésos son mis lectores, mis verdaderos lectores, mis lectores predestinados: ¿qué importa el resto? - El resto es simplemente la humanidad. - Hay que ser superior a la humanidad por fuerza, por altura de alma, - por desprecio..."

Fragmento del prólogo de El Anticristo, de Friedrich Nietzsche.

Mi existencia

2006-12-21T22:33:00.000+01:00

A veces me gusta mirar hacia el suelo y creer que todavía piso
algo, que existo, que cuando el aire sale de mí es distinto que
cuando entró, que soy visible, que soy protagonista del sueño de
alguien, y que ese alguien es también protagonista del mío, que
alguien me está mirando la espalda, que soy feliz, que el tiempo
no me importa aunque lo aproveche plenamente.

    Levanto la cabeza y sé que el suelo sigue debajo de mí, que en
mí el aire cambia y que existo y soy visible. Me he creído mis
propios sueños. En realidad, ni hay protagonistas, ni nadie me
mira; ni soy feliz, ni aprovecho el tiempo.

    Y me doy cuenta de lo ridícula que puede llegar a ser mi
existencia, esclavizadora.

    "¡A la mierda!", me digo. Y vuelvo a agachar la cabeza, y a
creer en los sueños, que al menos, por breves instantes, me dejan
vivir la vida como yo quiero; sin fronteras ni límites, sin tabúes,
sin sufrimiento.//

Lo malo es que vuelvo a levantar la cabeza. Siempre.

Último viaje

2006-12-19T00:05:00.000+01:00

Vivía solo, abandonado, triste, atrapado por su propia rutina, monótona, solemne y aburrida.

Y entonces llegó ella, autoritaria, deseosa de él.

"Vengo a buscarte", dijo ella.

Él no contestó. Sólo se levantó, la miró de arriba a abajo, sorprendido, desolado. Nunca había imaginado a la muerte tan bella, lo que le decepcionó en cierto modo.

"¿Adónde vamos?", preguntó él entonces.

Ella no contestó. Agarró su mano y emprendieron juntos un viaje infinito, a ninguna parte. Atrás dejaron un cuerpo inerte, bañado en sangre, desgarrado por el filo de una cuchilla de afeitar.

Llegaron a un sitio vacío; pero no era un simple vacío, sino un completo vacío. Flotaban ambos en la nada, incolora, indescriptible.

"Tu viaje acaba aquí", dijo ella.

"No entiendo", contestó él.

"No hay cosa más sencilla que esto", musitó. "Los muertos van al recuerdo de la gente a la que importaron algún día. Y me temo que tú jamás le importaste a nadie".//

Y, aunque no lo parezca, en esta historia la única víctima es la muerte.

Soñabas

2006-12-17T17:18:00.000+01:00

Soñabas con la libertad, su libertad. Soñabas con cada curva de
su cuerpo, cada reflejo de su pelo, cada haz de su mirada.

Soñabas con volar junto a ella, felices, libres, incontrolables.

Soñaste con su cuerpo desnudo, lo desvelaste y lo disfrutaste.

Soñabas con volar junto a ella, libres, infinitos. Soñaste con una
vida junto a ella, con miradas interminables, con pasiones
inéditas.

Planeasteis cada minuto de vida juntos y temisteis los minutos
que estuviereis separados.

Tuviste el valor de enseñarla a arriesgar, y un día alzasteis el
vuelo.

Pero ella no sabía volar.

Y ahora velas su compañía; ella, frente a ti; y, su mirada, vacía,
inexpresiva, inerte, te desvela.

Soñaste con su libertad. Ahora, tus sueños, yacen junto a ella,
muertos en cualquier carretera.//

Creo que esto no es un relato corto, pero lo he intentado.

El telón

2006-12-16T01:03:00.000+01:00

Se abre el telón.
Salimos tú y yo juntos, nos abrazamos, nos comemos el alma con
la mirada, caricias, susurros.
Se cierra el telón.
¿Cómo se llama la película?
Sueños.//

¿Un chiste?

Desidia

2006-12-13T23:02:00.000+01:00

"La historia de la melancolía nos incluye a todos. Me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada. Me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga.

Me siento realmente mal, realmente triste, entonces me levanto purificado aunque no haya resuelto nada.

Hay algo mal en mi además de la melancolía. "

Charles Bukowski

Me es inevitable empezar el blog con este fragmento de Bukowski (ya sé que no es lo típico que se suele leer, pero bueno), ya que le debo mucho de mí. Fue con este texto con el que abrí mi fotolog, y es con él con el que abro mi blog. No me siento identificado con el texto, pero sí me he sentido así en bajas temporadas, y con solo leerlo, me da ánimos para seguir adelante.
Pienso subir cosas mías, aunque no prometo que todo sea mio. De todas formas avisaré cuando no lo sea.

Prosternación

2006-12-12T20:54:00.000+01:00

Aquí me presento, humilde pero no sumiso.
Es éste un blog que abro con intención de hacer algo útil en mi vida a tiempo parcial, de dejar un poco de lado el mundo corrupto que me rodea, de huir un poco de la realidad, de centrarme un poco en mí e intentar olvidarme de todo lo demás (repito, sólo a tiempo parcial).
De buscarme a mí mismo y ver si en el fondo hay algo que me merezca la pena.

En fin, si me van a leer, aceptaré gustoso toda sugerencia y crítica, de eso pueden estar seguros...

Un saludo.
Sean felices, o, al menos, inténtenlo.