Escarcha en el alma

 
¡Qué fría eres, escarcha!
Tú, que me recuerdas que eres invierno.
Tú que revives sentimientos olvidados en lo más profundo del ánima.
Tú, que me despiertas, y ese despertar me adormece, haciéndome adentrar en paisajes de olvido y desolación, de encanto y nitidez... paisajes inéditos.

Qué fría eres, escarcha. Pero qué regocijo me conquista cada vez que sales a mi encuentro.

Lágrimas

Lágrimas ardientes por lo que el tiempo enfrió.
Lágrimas tímidas, intensas, incesantes.
Lágrimas por tiempos pasados, por sueños perdidos.
Lágrimas necias e inmundas, por lo que tuve, lo que perdí.
Lágrimas de impotencia en las tardes de domingo,
de impotencia al ver que todo lo que antes tenía se va difuminando,
se va perdiendo en miradas inexpresivas, y va dejando sabores amargos en bocas inapaciguables.
Lágrimas por ti y por todo, por mí y mis recuerdos, locuaces.

Porque el tiempo me ha dejado a mí aquí, a un lado, viendo como los sueños van pasando y cayendo, uno a uno, por un abismo, turbulentos.
Porque la mentira me ha ensuciado con cada una de sus palabras, y me ha ido arrebatando poco a poco todas las esperanzas, deshaciendo nudos, quemando cuartillas de canciones de ensueño y deseos vehementes.
Porque la mentira tiene nombres, y esos nombres sonaban antes a pasión, amistad y buenos recuerdos, que han quedado poco a poco acongojados en cada uno de los rincones de mi memoria, pero con tal alevosía que cada día me hacen su esclavo, su dueño.

Lágrimas que, en vez de bajar por mi mejilla librándome de mi extasiada soledad figurada, se quedan ahí dentro, haciéndome, una vez más, someterme a los recuerdos, a la mentira, a la vanidad de mis perdidos sueños.//

Lágrimas, una vez más, porque estos versos son dueños de mí, porque yo soy dueño de estos versos.

Ahora

Ahora que los muertos han callado, y con ellos su alma;
que la música de la vida es cada vez más melancólica;
que las sombras han tapado casi todas las luces;
que no existen los felices finales americanos;
que la paz ha callado, para dar paso a la guerra;
que tú y yo somos iguales para ellos, pero tan distintos;
que la muerte, con sus pisadas, marca la corta senda de la vida;
que estamos más juntos, mas más distantes;
que el silencio calló la música, y con ella la voz de las almas;
ahora que escribo lo que siento, pero no siento lo que escribo;
ahora...

Ahora busco entre los recovecos de mi habitación una razón, una respuesta. La duda y la desesperación se han aferrado de tal modo a mi alma que no encuentro salidas a la hostil y aferrada vida que me hospeda. Los segundos parecen minutos; los minutos, horas; mas el ahora no se despega de mis sienes. Quiero gritar, romper las paredes de esta vida y ver si existe algo mejor ahí fuera. Quiero romper con el mundo, que hace ya mucho que él rompió conmigo. Necesito sentir un aire puro, distinto y distante del que ahora mismo respiro. Pero NO, no puedo, tampoco sé cómo hacerlo...

Y la resignación es ahora quien rige mi vida, ahogada como está en un vaso de agua...//

Ahora es ayer, y hoy ya es otro día.

Poesía

"Poesía,
sed que brota incesante
con fuente, o sin ella,
desbordando al sentimiento
con el único límite en la palabra,
la palabra escrita y el pensamiento.

Poesía,
discurres entre la nada
tan dentro y tan inalcanzable,
desgarrando atardeceres
con tu aroma de azahar,
de lirismo insaciable.

Poesía,
inagotable objeto de tormento
para pluma y tintero,
pero inagotable también
la llama que prendes de deseo,
sollozando en tan sonoro silencio
que burlas la distancia
que enmudeces al tiempo.

Poesía,
más allá de lo onírico,
más allá del inconsciente,
siempre callada, ciega….
siempre tú, poesía, presente."

Primera colaboración inédita. La gran autora de esta gran poesía es Elenita (explícito deseo de no dar más detalles), conocida por unos tantos, y desconocida por otros (pobres ellos) nos deleita con esta gran poesía: Poesía.
Gracias a ti por todo lo que significas para mí, y ya sabes, sigue así.

Infinito

 
Mar desafiante, infinito.
¿Por qué me desafía la orilla, llamándome, incautándome?

Sueño con cruzar el mar, volando como las gaviotas.

Prólogo de Nietzsche

"Las condiciones en las que se me comprende, y luego se me comprende por necesidad, - yo las conozco muy exactamente. Hay que ser honesto hasta la dureza en cosas del espíritu incluso para soportar simplemente mi seriedad, mi pasión. Hay que estar entrenado en vivir sobre las montañas - en ver por debajo de sí la miserable charlatanería actual acerca de la política y del egoísmo de los pueblos. Hay que haberse vuelto indiferente, hay que no preguntar jamás si la verdad es útil, si se convierte en una fatalidad para alguien... Una predilección de la fuerza por problemas para los que hoy nadie tiene valor; el valor de lo prohibido; la predestinación al laberinto. Un experiencia hecha de siete soledades. Oídos nuevos para una música nueva. Ojos nuevos para lo más lejano. Una conciencia nueva para verdades que hasta ahora han permanecido mudas. Y la voluntad de economía de gran estilo: guardar junta la fuerza propia, el entusiasmo propio... El respeto a sí mismo; el amor a sí mismo; la libertad incondicional frente a sí mismo...

¡Pues bien! Sólo ésos son mis lectores, mis verdaderos lectores, mis lectores predestinados: ¿qué importa el resto? - El resto es simplemente la humanidad. - Hay que ser superior a la humanidad por fuerza, por altura de alma, - por desprecio..."

Fragmento del prólogo de El Anticristo, de Friedrich Nietzsche.