Mi existencia

    A veces me gusta mirar hacia el suelo y creer que todavía piso 
algo, que existo, que cuando el aire sale de mí es distinto que 
cuando entró, que soy visible, que soy protagonista del sueño de 
alguien, y que ese alguien es también protagonista del mío, que 
alguien me está mirando la espalda, que soy feliz, que el tiempo 
no me importa aunque lo aproveche plenamente. 

    Levanto la cabeza y sé que el suelo sigue debajo de mí, que en
mí el aire cambia y que existo y soy visible. Me he creído mis
propios sueños. En realidad, ni hay protagonistas, ni nadie me
mira; ni soy feliz, ni aprovecho el tiempo.

    Y me doy cuenta de lo ridícula que puede llegar a ser mi
existencia, esclavizadora.

    "¡A la mierda!", me digo. Y vuelvo a agachar la cabeza, y a
creer en los sueños, que al menos, por breves instantes, me dejan
vivir la vida como yo quiero; sin fronteras ni límites, sin tabúes,
sin sufrimiento.//

Lo malo es que vuelvo a levantar la cabeza. Siempre.

Último viaje

Vivía solo, abandonado, triste, atrapado por su propia rutina, monótona, solemne y aburrida.

Y entonces llegó ella, autoritaria, deseosa de él.

"Vengo a buscarte", dijo ella.

Él no contestó. Sólo se levantó, la miró de arriba a abajo, sorprendido, desolado. Nunca había imaginado a la muerte tan bella, lo que le decepcionó en cierto modo.

"¿Adónde vamos?", preguntó él entonces.

Ella no contestó. Agarró su mano y emprendieron juntos un viaje infinito, a ninguna parte. Atrás dejaron un cuerpo inerte, bañado en sangre, desgarrado por el filo de una cuchilla de afeitar.

Llegaron a un sitio vacío; pero no era un simple vacío, sino un completo vacío. Flotaban ambos en la nada, incolora, indescriptible.

"Tu viaje acaba aquí", dijo ella.

"No entiendo", contestó él.

"No hay cosa más sencilla que esto", musitó. "Los muertos van al recuerdo de la gente a la que importaron algún día. Y me temo que tú jamás le importaste a nadie".//

 Y, aunque no lo parezca, en esta historia la única víctima es la muerte.

Soñabas

Soñabas con la libertad, su libertad. Soñabas con cada curva de 
su cuerpo, cada reflejo de su pelo, cada haz de su mirada.

Soñabas con volar junto a ella, felices, libres, incontrolables.

Soñaste con su cuerpo desnudo, lo desvelaste y lo disfrutaste. 

Soñabas con volar junto a ella, libres, infinitos. Soñaste con una 
vida junto a ella, con miradas interminables, con pasiones 
inéditas.

Planeasteis cada minuto de vida juntos y temisteis los minutos 
que estuviereis separados.

Tuviste el valor de enseñarla a arriesgar, y un día alzasteis  el 
vuelo.

Pero ella no sabía volar. 

Y ahora velas su compañía; ella, frente a ti; y, su mirada, vacía,
inexpresiva, inerte, te desvela.

Soñaste con su libertad. Ahora, tus sueños, yacen junto a ella,
muertos en cualquier carretera.//

Creo que esto no es un relato corto, pero lo he intentado.

El telón

Se abre el telón.
Salimos tú y yo juntos, nos abrazamos, nos comemos el alma con 
la mirada, caricias, susurros.
Se cierra el telón.
¿Cómo se llama la película?
Sueños.//

¿Un chiste? 

Desidia

"La historia de la melancolía nos incluye a todos. Me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada. Me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga.

Me siento realmente mal, realmente triste, entonces me levanto purificado aunque no haya resuelto nada.

Hay algo mal en mi además de la melancolía. "

Charles Bukowski

Me es inevitable empezar el blog con este fragmento de Bukowski (ya sé que no es lo típico que se suele leer, pero bueno), ya que le debo mucho de mí. Fue con este texto con el que abrí mi fotolog, y es con él con el que abro mi blog. No me siento identificado con el texto, pero sí me he sentido así en bajas temporadas, y con solo leerlo, me da ánimos para seguir adelante.
Pienso subir cosas mías, aunque no prometo que todo sea mio. De todas formas avisaré cuando no lo sea.

Prosternación

Aquí me presento, humilde pero no sumiso.
Es éste un blog que abro con intención de hacer algo útil en mi vida a tiempo parcial, de dejar un poco de lado el mundo corrupto que me rodea, de huir un poco de la realidad, de centrarme un poco en mí e intentar olvidarme de todo lo demás (repito, sólo a tiempo parcial).
De buscarme a mí mismo y ver si en el fondo hay algo que me merezca la pena.

En fin, si me van a leer, aceptaré gustoso toda sugerencia y crítica, de eso pueden estar seguros...

Un saludo.
Sean felices, o, al menos, inténtenlo.