El lobo estepario

"Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero una liebre nunca, nunca un ciervo.
¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.
Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi rabo tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.
Ahora troto y sueño con los ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma."

Herman Hesse

Una vez más, el gran Herman Hesse, en una de sus mejores obras: El lobo estepario.
Cómo no, lectura recomendada.

Escasez literaria

Bien, escribo esto para comunicaros que debido a momentos de escasa inspiración literaria y centración de toda esta inspiración en un proyecto literario alternativo últimamente no he actualizado esto como es debido. No hay que alarmarse, ya que todo volverá a su cauce después de pasado un tiempo, cuando me ponga de acuerdo conmigo mismo, los agentes externos no me afecten más de lo debido, y mi inspiración se restablezca. Además prometo grandes cosas, a cambio de vuestra espera.

Un grato saludo.

Waking Life

Traducción:
"-He estado pensando en algo que dijiste.
-¿Algo que yo dije?
-Sí. Sobre cómo a menudo sientes que observas tu vida desde la perspectiva de una anciana a punto de morir. ¿Recuerdas?
-Sí, sigo sintiéndome así a veces. Siento como si mirara mi vida atrás. Como si mi vida fueran sus recuerdos.
-Sí, exactamente. Oí que Tim Leary, cuando estaba moribundo dijo que ansiaba el momento en que su cuerpo estuviera muerto pero su cerebro aún no. Dicen que hay actividad cerebral de 6 a 12 minutos después de la muerte. Y un segundo en un sueño es mucho más largo que un segundo real. ¿Me entiendes?
-Sí, claro. Por ejemplo, me despierto a las 10:12 AM. Me vuelvo a dormir y parece que mi sueño ha sido larguísimo, pero vuelvo a despertar y veo que sólo ha pasado un minuto.
-Exacto. Hablamos de 6 a 12 minutos de actividad cerebral. Eso podría ser toda tu vida. Quiero decir, sí eres esa anciana que echa un vistazo a su vida.
-Bueno y, ¿quién serías tú?
-Seguiría siendo quien soy. Digo, quizá sólo existo en tu mente. Tu mente es tan real como todo lo demás.
-Sí. Yo también he pensado en algo que dijiste. Sobre la reencarnación y de dónde vienen las almas nuevas. Todos dicen que son la reencarnación de Cleopatra o de Alejandro Magno. Me dan ganas de decirles que seguramente fueron unos don nadie. Piénsalo, es imposible. La población mundial se ha duplicado en los últimos 40 años, ¿no?. Así que, si uno cree en ese egocentrismo de un alma eterna, sólo se tiene el 50% de probabilidades de que su alma tenga más de 40 años. Y 40% de que tenga más de 150, así que sólo es 1 de cada 6.
-¿Qué quieres decir? ¿Que la reencarnación no existe o que todos somos almas jóvenes? ¿O que la mitad de nosotros estamos aquí por primera vez o...?
-No, sólo creo que de alguna manera, la reencarnación es una expresión poética de lo que realmente es la memoria colectiva. Hace poco leí un artículo escrito por un bioquímico que dice que cuando nace un hombre tiene mil millones de años de memoria a los que recurrir. Es ahí donde heredamos nuestros instintos.
-Me gusta la idea. Es como si todos nos comunicáramos telepáticamente aun sin ser conscientes de ello. Eso explicaría por qué hay tantos avances aparentemente espontáneos mundialmente en las ciencias y las artes. Digo, en todos lados se dan los mismos resultados. Por ejemplo, alguien sentado frente a su ordenador descubre algo y casi al mismo tiempo mucha gente más de todo el mundo descubre lo mismo. Hubo un estudio donde aislaron a un grupo de personas y calificaron su habilidad para resolver crucigramas en relación con la población general. Luego les dieron un crucigrama que ya habían resuelto miles de personas. Las calificaciones subieron como un 20%. O sea que una vez que las respuestas están en el aire la gente puede tomarlas. Es como si todos compartiéramos nuestras experiencias de forma telepática."

Película imprescindible: Waking Life.

Escarcha en el alma

 
¡Qué fría eres, escarcha!
Tú, que me recuerdas que eres invierno.
Tú que revives sentimientos olvidados en lo más profundo del ánima.
Tú, que me despiertas, y ese despertar me adormece, haciéndome adentrar en paisajes de olvido y desolación, de encanto y nitidez... paisajes inéditos.

Qué fría eres, escarcha. Pero qué regocijo me conquista cada vez que sales a mi encuentro.

Lágrimas

Lágrimas ardientes por lo que el tiempo enfrió.
Lágrimas tímidas, intensas, incesantes.
Lágrimas por tiempos pasados, por sueños perdidos.
Lágrimas necias e inmundas, por lo que tuve, lo que perdí.
Lágrimas de impotencia en las tardes de domingo,
de impotencia al ver que todo lo que antes tenía se va difuminando,
se va perdiendo en miradas inexpresivas, y va dejando sabores amargos en bocas inapaciguables.
Lágrimas por ti y por todo, por mí y mis recuerdos, locuaces.

Porque el tiempo me ha dejado a mí aquí, a un lado, viendo como los sueños van pasando y cayendo, uno a uno, por un abismo, turbulentos.
Porque la mentira me ha ensuciado con cada una de sus palabras, y me ha ido arrebatando poco a poco todas las esperanzas, deshaciendo nudos, quemando cuartillas de canciones de ensueño y deseos vehementes.
Porque la mentira tiene nombres, y esos nombres sonaban antes a pasión, amistad y buenos recuerdos, que han quedado poco a poco acongojados en cada uno de los rincones de mi memoria, pero con tal alevosía que cada día me hacen su esclavo, su dueño.

Lágrimas que, en vez de bajar por mi mejilla librándome de mi extasiada soledad figurada, se quedan ahí dentro, haciéndome, una vez más, someterme a los recuerdos, a la mentira, a la vanidad de mis perdidos sueños.//

Lágrimas, una vez más, porque estos versos son dueños de mí, porque yo soy dueño de estos versos.

Ahora

Ahora que los muertos han callado, y con ellos su alma;
que la música de la vida es cada vez más melancólica;
que las sombras han tapado casi todas las luces;
que no existen los felices finales americanos;
que la paz ha callado, para dar paso a la guerra;
que tú y yo somos iguales para ellos, pero tan distintos;
que la muerte, con sus pisadas, marca la corta senda de la vida;
que estamos más juntos, mas más distantes;
que el silencio calló la música, y con ella la voz de las almas;
ahora que escribo lo que siento, pero no siento lo que escribo;
ahora...

Ahora busco entre los recovecos de mi habitación una razón, una respuesta. La duda y la desesperación se han aferrado de tal modo a mi alma que no encuentro salidas a la hostil y aferrada vida que me hospeda. Los segundos parecen minutos; los minutos, horas; mas el ahora no se despega de mis sienes. Quiero gritar, romper las paredes de esta vida y ver si existe algo mejor ahí fuera. Quiero romper con el mundo, que hace ya mucho que él rompió conmigo. Necesito sentir un aire puro, distinto y distante del que ahora mismo respiro. Pero NO, no puedo, tampoco sé cómo hacerlo...

Y la resignación es ahora quien rige mi vida, ahogada como está en un vaso de agua...//

Ahora es ayer, y hoy ya es otro día.

Poesía

"Poesía,
sed que brota incesante
con fuente, o sin ella,
desbordando al sentimiento
con el único límite en la palabra,
la palabra escrita y el pensamiento.

Poesía,
discurres entre la nada
tan dentro y tan inalcanzable,
desgarrando atardeceres
con tu aroma de azahar,
de lirismo insaciable.

Poesía,
inagotable objeto de tormento
para pluma y tintero,
pero inagotable también
la llama que prendes de deseo,
sollozando en tan sonoro silencio
que burlas la distancia
que enmudeces al tiempo.

Poesía,
más allá de lo onírico,
más allá del inconsciente,
siempre callada, ciega….
siempre tú, poesía, presente."

Primera colaboración inédita. La gran autora de esta gran poesía es Elenita (explícito deseo de no dar más detalles), conocida por unos tantos, y desconocida por otros (pobres ellos) nos deleita con esta gran poesía: Poesía.
Gracias a ti por todo lo que significas para mí, y ya sabes, sigue así.

Infinito

 
Mar desafiante, infinito.
¿Por qué me desafía la orilla, llamándome, incautándome?

Sueño con cruzar el mar, volando como las gaviotas.

Prólogo de Nietzsche

"Las condiciones en las que se me comprende, y luego se me comprende por necesidad, - yo las conozco muy exactamente. Hay que ser honesto hasta la dureza en cosas del espíritu incluso para soportar simplemente mi seriedad, mi pasión. Hay que estar entrenado en vivir sobre las montañas - en ver por debajo de sí la miserable charlatanería actual acerca de la política y del egoísmo de los pueblos. Hay que haberse vuelto indiferente, hay que no preguntar jamás si la verdad es útil, si se convierte en una fatalidad para alguien... Una predilección de la fuerza por problemas para los que hoy nadie tiene valor; el valor de lo prohibido; la predestinación al laberinto. Un experiencia hecha de siete soledades. Oídos nuevos para una música nueva. Ojos nuevos para lo más lejano. Una conciencia nueva para verdades que hasta ahora han permanecido mudas. Y la voluntad de economía de gran estilo: guardar junta la fuerza propia, el entusiasmo propio... El respeto a sí mismo; el amor a sí mismo; la libertad incondicional frente a sí mismo...

¡Pues bien! Sólo ésos son mis lectores, mis verdaderos lectores, mis lectores predestinados: ¿qué importa el resto? - El resto es simplemente la humanidad. - Hay que ser superior a la humanidad por fuerza, por altura de alma, - por desprecio..."

Fragmento del prólogo de El Anticristo, de Friedrich Nietzsche.

 

Mi existencia

    A veces me gusta mirar hacia el suelo y creer que todavía piso 
algo, que existo, que cuando el aire sale de mí es distinto que 
cuando entró, que soy visible, que soy protagonista del sueño de 
alguien, y que ese alguien es también protagonista del mío, que 
alguien me está mirando la espalda, que soy feliz, que el tiempo 
no me importa aunque lo aproveche plenamente. 

    Levanto la cabeza y sé que el suelo sigue debajo de mí, que en
mí el aire cambia y que existo y soy visible. Me he creído mis
propios sueños. En realidad, ni hay protagonistas, ni nadie me
mira; ni soy feliz, ni aprovecho el tiempo.

    Y me doy cuenta de lo ridícula que puede llegar a ser mi
existencia, esclavizadora.

    "¡A la mierda!", me digo. Y vuelvo a agachar la cabeza, y a
creer en los sueños, que al menos, por breves instantes, me dejan
vivir la vida como yo quiero; sin fronteras ni límites, sin tabúes,
sin sufrimiento.//

Lo malo es que vuelvo a levantar la cabeza. Siempre.

Último viaje

Vivía solo, abandonado, triste, atrapado por su propia rutina, monótona, solemne y aburrida.

Y entonces llegó ella, autoritaria, deseosa de él.

"Vengo a buscarte", dijo ella.

Él no contestó. Sólo se levantó, la miró de arriba a abajo, sorprendido, desolado. Nunca había imaginado a la muerte tan bella, lo que le decepcionó en cierto modo.

"¿Adónde vamos?", preguntó él entonces.

Ella no contestó. Agarró su mano y emprendieron juntos un viaje infinito, a ninguna parte. Atrás dejaron un cuerpo inerte, bañado en sangre, desgarrado por el filo de una cuchilla de afeitar.

Llegaron a un sitio vacío; pero no era un simple vacío, sino un completo vacío. Flotaban ambos en la nada, incolora, indescriptible.

"Tu viaje acaba aquí", dijo ella.

"No entiendo", contestó él.

"No hay cosa más sencilla que esto", musitó. "Los muertos van al recuerdo de la gente a la que importaron algún día. Y me temo que tú jamás le importaste a nadie".//

 Y, aunque no lo parezca, en esta historia la única víctima es la muerte.

Soñabas

Soñabas con la libertad, su libertad. Soñabas con cada curva de 
su cuerpo, cada reflejo de su pelo, cada haz de su mirada.

Soñabas con volar junto a ella, felices, libres, incontrolables.

Soñaste con su cuerpo desnudo, lo desvelaste y lo disfrutaste. 

Soñabas con volar junto a ella, libres, infinitos. Soñaste con una 
vida junto a ella, con miradas interminables, con pasiones 
inéditas.

Planeasteis cada minuto de vida juntos y temisteis los minutos 
que estuviereis separados.

Tuviste el valor de enseñarla a arriesgar, y un día alzasteis  el 
vuelo.

Pero ella no sabía volar. 

Y ahora velas su compañía; ella, frente a ti; y, su mirada, vacía,
inexpresiva, inerte, te desvela.

Soñaste con su libertad. Ahora, tus sueños, yacen junto a ella,
muertos en cualquier carretera.//

Creo que esto no es un relato corto, pero lo he intentado.

El telón

Se abre el telón.
Salimos tú y yo juntos, nos abrazamos, nos comemos el alma con 
la mirada, caricias, susurros.
Se cierra el telón.
¿Cómo se llama la película?
Sueños.//

¿Un chiste? 

Desidia

"La historia de la melancolía nos incluye a todos. Me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada. Me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga.

Me siento realmente mal, realmente triste, entonces me levanto purificado aunque no haya resuelto nada.

Hay algo mal en mi además de la melancolía. "

Charles Bukowski

Me es inevitable empezar el blog con este fragmento de Bukowski (ya sé que no es lo típico que se suele leer, pero bueno), ya que le debo mucho de mí. Fue con este texto con el que abrí mi fotolog, y es con él con el que abro mi blog. No me siento identificado con el texto, pero sí me he sentido así en bajas temporadas, y con solo leerlo, me da ánimos para seguir adelante.
Pienso subir cosas mías, aunque no prometo que todo sea mio. De todas formas avisaré cuando no lo sea.

Prosternación

Aquí me presento, humilde pero no sumiso.
Es éste un blog que abro con intención de hacer algo útil en mi vida a tiempo parcial, de dejar un poco de lado el mundo corrupto que me rodea, de huir un poco de la realidad, de centrarme un poco en mí e intentar olvidarme de todo lo demás (repito, sólo a tiempo parcial).
De buscarme a mí mismo y ver si en el fondo hay algo que me merezca la pena.

En fin, si me van a leer, aceptaré gustoso toda sugerencia y crítica, de eso pueden estar seguros...

Un saludo.
Sean felices, o, al menos, inténtenlo.